Dimanche 16 décembre 2007
"Il y a des jours comme ça.
Il m'arrive d'y penser. Pour compléter l'allégorie de mon désir échoué de voler, je pourrais réellement tenter de le faire, une dernière fois. Juste pour voir si ça fait si
mal, si on a le temps en trois secondes de compter les huit étages qui défilent à toute allure. Les fenêtres. Regarder en bas, en haut, ou laisser l'orage choisir à sa place.
Je ne sais pas où ça me mène. Si c'est pour me prendre encore des coups, je me sauve. Le Bien un peu ramassé dans mes poches - que j'espérais conserver plus longtemps que ça - a finalement disparu.
Tous ces mois. Bientôt je pourra commencer à compter en année, puis au pluriel.
Pour pas longtemps... On s'est à peine regardés. Juste le flot de paroles sur notre décrépitude.
Quand reviendra la lumière, il faudra que je la regarde davantage, dans les yeux, que mes souvenirs puissent me rappeler pourquoi je suis là et non pas pourquoi je ne devrais pas l'être.
Que ça brûle mal un rêve."
Le temps passe, rien ne bouge. Il fait tiède à l'intérieur, froid lorsque l'on touche à l'air pur du dehors. Mon système nerveux est paralysé, j'erre en moi-même, désespéré que le pire se soit
produit, comme Nous l'avions redouté. On ne peut que difficilement revenir maintenant, à moins que ça tombe du ciel. J'aimerais que ça tombe du ciel, ou de n'importe où en fait.
Toujours dans l'état "année zéro". La reconstruction se fait tant bien que mal, avec ce goût amer de l'abandon des bonnes choses. C'est difficile de penser à nouveau au passé, c'est inimaginable
par rapport à la situation présente. Qui pourrait croire à l'histoire quand on sait ce qui se passe ?
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par Glutte
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