"Que suis-je devenu ? Immoral et dépassionné, trop fier d'avoir acquis quelque sensibilité. Qu'ils souffrent, les autres qui m'ont donné. Ils m'ont bannis de leur cercle vicieux, et c'est au tour du cercle lui-même de m'accueillir en ses cieux. L'homme ivre ne sait pas de quoi il parle. L'homme vivant préfère se cacher les yeux.
Oubli, oubli de ***, de tout.
Je parle au maître de toutes les clés qui s'en veut de ne pouvoir satisfaire tout son monde.
Sois gigantesque et grandis davantage. Je resterai petit, grandissant aussi pour t'admirer."

Perdus sous le coton, une nuit de samedi, on s'échoue sur la berge. On s'étale, anonymes, regard dans le vague, bouteille à la patte. On oublie qu'il fait froid et qu'on manque.
Perdus sous l'echo, une journée de dimanche, on marche dans l'herbe mouillée. On s'asseoit sur un banc. On ne veut pas savoir que le temps est limité, on a plein de choses à faire.

Gehrard va très mal. Je l'ai trouvé ce soir dans son étui, tout déglingué. Il me regardait tristement, des coups dans la chair, déçu et désolé de ne pas avoir pu me suivre. Il était nu et froid, les cheveux emmelés, le peigne accroché à leur extremité, pendouillant lamentablement. Sa balafre  et ses pansements passaient inaperçu au milieu du carnage. En fait, il a certainement très mal supporté le réveil, lui qui était endormi depuis des années. Il tremblait, le pauvre enfant. Il n'avait pas osé me le dire, que le temps l'avait lui aussi effrité, affaibli. Comment s'y faire, à l'horreur de penser que rien n'est immuable, et que même la plus grande des passions ne suffit jamais. Toute la consécration meurt, trouve ses limites, insupportables. Ton lit de velours bleu ne sera pas un tombeau Gehrard, on ira loin, on en apprendra de belles.

Je plane. Rien ne me touche, tout est sourd. On parle, enveloppés par cette lumière palotte. La grande aiguille se balade de droite à gauche, nos nouveautés, nos petites histoires, nos défis, notre entraide. Je n'ai pas tout capté, aucune maîtrise de l'espace. C'est lui qui m'a maîtrisé, le temps aussi. Il ne m'a encore pas attendu, avec, comme à chaque fois l'élément qui m'empèche de franchir la limite. Malgré un élan, je n'ai pas pu embrasser mon avenir heureux, qu'à cela ne tienne, la semaine prochaine, quand je ne serai plus malade. Pourquoi ça ne serait pas possible ? J'ai le droit d'avoir senti les quelques signes impensables, malgré mon éloignement du grand bain. Pas de sens signifierait plus de saveur au monde ? Oser, oser... Sans difficulté. Il y a toujours quelque chose pour m'arrêter. Serai-ce si mauvais, aller chercher ce qui nous manque, à la source ? Mes yeux sont clos, et je ne me permets pas de regarder en face. J'attends l'heure, en pagayant, lentement.

Maintenant que j'ai un archet, me voilà avec les oreilles en rade. Et ça fait mal. Les médicaments ne sont pas remboursés, ou alors en rupture de stock, naturellement, quelle joie. J'ai eu la chance à ma naissance de savoir convertir les angines que l'on me donne (n'est-ce pas Griotte ?) en otites très douloureuses, un comble pour un musicien, non ?

Edit : Je reprends un peu foi en la médecine, ça calme quand même pas mal.